DÍA INTERNACIONAL DE LA ACUARELA EN SEVILLA
Noviembre 2012
Acuarela seleccionada para la III Bienal IBEROAMERICANA de la acuarela en Madrid 2013. Museo de la Casa de la Moneda, Madrid. Del 13 de marzo al 23 de abril de 2013.
Acuarela seleccionada para la III Bienal IBEROAMERICANA de la acuarela en Madrid 2013. Museo de la Casa de la Moneda, Madrid. Del 13 de marzo al 23 de abril de 2013.
EXPOSICIÓN CRISIS Y CREATIVIDAD. Fundación de la Cultura Andaluza. C/ Salmedina., 3, Sevilla del 5 de octubre al 10 de noviembre de 2012
LA CRISIS Y LA
CREATIVIDAD
Ángeles de la Torre
Bravo
Cuando una sociedad se
estanca y no funcionan sus esquemas, puede seguir repitiendo los
mismos conceptos y valores.
En cambio, cuando por
distintos factores, no sirve la repetición de pautas establecidas en
todos los aspectos vitales, comercio, educación, sanidad, por una
causa intrínseca o extrínseca al sistema, el individuo que toma
conciencia, sufre una gran convulsión al ver todos sus esquemas
zarandeados, y comprende que lo que valía hace poco, ahora está
obsoleto.
Es en este momento cuando
el individuo creativo es capaz de encontrar una nueva salida. La
creatividad y el pensamiento divergente se pueden fomentar en la
sociedad mediante la educación.
La educación de la
creatividad es uno de los fundamentos en los que las sociedades
fundamentales para formar individuos capaces de encontrar nuevas
propuestas y soluciones ante los problemas.
La importancia de todos
aquellos conocimientos artísticos, históricos, científicos que
ayuden a inventar, innovar y descubrir nuevas formas e ideas a partir
de las existentes, será el camino que debe fomentar la educación.
En esta exposición un
grupo de pintores, escultores y restauradores de obras de arte así
como profesores de artes plásticas, compañeros de promoción de
Bellas Artes de Sevilla, 1985-1990 nos hemos reunido bajo una
premisa, presentar objetos de discusión, espacios para pensar y para
buscar
soluciones a partir de
nuestras experiencias vitales.
Esta exposición es en sí
misma una toma de conciencia y una búsqueda mediante el arte del
espacio
creativo por el que
trabajamos los valores de democracia, solidaridad y libertad que
consideramos
fundamentales para una
sociedad más justa. Tomando la frase de Eduardo Galeano concluyo
esta
presentación: La utopía
está en el horizonte. Camino dos pasos, ella se aleja dos pasos y el
horizonte se corre diez
pasos más allá. ¿Entonces para que sirve la utopía? Para eso,
sirve para
caminar.
Ilustraciones para el libro La luz que no cesa. Publicado por la Universidad Internacional de Andalucía.
- 1
- Un carnívoro cuchillo
de ala dulce y homicida
sostiene un vuelo y un brillo
alrededor de mi vida.
Rayo de metal crispado
fulgentemente caído,
picotea mi costado
y hace en él un triste nido.
Mi sien, florido balcón
de mis edades tempranas,
negra está, y mi corazón,
y mi corazón con canas.
Tal es la mala virtud
del rayo que me rodea,
que voy a mi juventud
como la luna a mi aldea.
Recojo con las pestañas
sal del alma y sal del ojo
y flores de telarañas
de mis tristezas recojo.
¿A dónde iré que no vaya
mi perdición a buscar?
Tu destino es de la playa
y mi vocación del mar.
Descansar de esta labor
de huracán, amor o infierno
no es posible, y el dolor
me hará a mi pesar eterno.
Pero al fin podré vencerte,
ave y rayo secular,
corazón, que de la muerte
nadie ha de hacerme dudar.
Sigue, pues, sigue cuchillo,
volando, hiriendo. Algún día
se pondrá el tiempo amarillo
sobre mi fotografía.
El Rayo que no Cesa
CARTA
El palomar de las cartas
abre su imposible vuelo
desde las trémulas mesas
donde se apoya el recuerdo,
la gravedad de la ausencia,
el corazón, el silencio.
Oigo un latido de cartas
navegando hacia su centro.
Donde voy, con las mujeres
y con los hombres me encuentro,
malheridos por la ausencia
desgastados por el tiempo.
Cartas, relaciones, cartas:
tarjetas postales, sueños,
fragmentos de la ternura,
proyectados en el cielo,
lanzados de sangre a sangre
y de deseo a deseo.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
En un rincón enmudecen
cartas viejas, sobres viejos,
con el color de la edad
sobre la escritura puesto.
Allí perecen las cartas
llenas de estremecimientos.
Allí agoniza la tinta
y desfallecen los pliegos,
y el papel se agujerea
como un breve cementerio
de las pasiones de antes,
de los amores de luego.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.
Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.
Y te quedarás desnuda
dentro de tus sentimientos,
sin ropa, para sentirla
del todo contra tu pecho.
Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.
Ayer se quedó una carta
abandonada y sin dueño,
volando sobre los ojos
de alguien que perdió su cuerpo.
Cartas que se quedan vivas
hablando para los muertos:
papel anhelante, humano,
sin ojos que puedan serlo.
Mientras los colmillos crecen,
cada vez más cerca siento
la leve voz de tu carta
igual que un clamor inmenso.
La recibiré dormido,
si no es posible despierto.
Y mis heridas serán
los derramados tinteros,
las bocas estremecidas
de rememorar tus besos,
y con su inaudita voz
han de repetir: te quiero.
Guiando un tribunal de tiburones,
como con dos guadañas eclipsadas,
con dos cejas tiznadas y cortadas
de tiznar y cortar los corazones,
en el mío has entrado, y en él pones
una red de raíces irritadas,
que avariciosamente acaparadas
tiene en su territorio sus pasiones.
Sal de mi corazón, del que me has hecho
un girasol sumiso y amarillo
al dictamen solar que tu ojo envía:
un terrón para siempre insatisfecho,
un pez embotellado y un martillo
harto de golpear en la herrería.
como con dos guadañas eclipsadas,
con dos cejas tiznadas y cortadas
de tiznar y cortar los corazones,
en el mío has entrado, y en él pones
una red de raíces irritadas,
que avariciosamente acaparadas
tiene en su territorio sus pasiones.
Sal de mi corazón, del que me has hecho
un girasol sumiso y amarillo
al dictamen solar que tu ojo envía:
un terrón para siempre insatisfecho,
un pez embotellado y un martillo
harto de golpear en la herrería.
IMPOSIBLE
Quiero morir riendo ojos,
no quiero morirme serio;
y que me den tierra pronto…
pero no de cementerio.
no quiero morirme serio;
y que me den tierra pronto…
pero no de cementerio.
No quiero morir -dormir-
no quiero dormir muriendo
en un estéril jardín…
¡Yo quiero morir viviendo!
no quiero dormir muriendo
en un estéril jardín…
¡Yo quiero morir viviendo!
Quiero dormir…¿Dónde?…Sea
donde lo quiera el Destino:
en un surco de barbecho,
a la vera de un camino…
donde lo quiera el Destino:
en un surco de barbecho,
a la vera de un camino…
En una selva ignorada,
o a la orilla de un riachuelo
de estos tan claros, que están
venga a robar cielo al cielo.
o a la orilla de un riachuelo
de estos tan claros, que están
venga a robar cielo al cielo.
Que cuando mi carne sea
nada en polvo, broten flores
de ella, donde caiga escarcha
y escarcha de ruiseñores.
nada en polvo, broten flores
de ella, donde caiga escarcha
y escarcha de ruiseñores.
Que resbale por mi cuerpo
la corriente cristalina
y ladronzuela, sacándole
alguna nota argentina.
la corriente cristalina
y ladronzuela, sacándole
alguna nota argentina.
Que escuche mi oído armónico,
en cuanto el día se vuelva
ascua, la armonía virgen
del virgen Pan de la selva.
en cuanto el día se vuelva
ascua, la armonía virgen
del virgen Pan de la selva.
Que nazcan espigas fáciles
con luminosas aristas
de mi pecho, que ama el arte,
para recreo de artistas…
con luminosas aristas
de mi pecho, que ama el arte,
para recreo de artistas…
No quiero morir -dormir-,
no quiero dormir muriendo
en sagrada tierra estéril…
¡Yo quiero morir viviendo!
no quiero dormir muriendo
en sagrada tierra estéril…
¡Yo quiero morir viviendo!
Miguel Hernández
- (En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como el rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.)
- Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.
(10 de enero de 1936)
Presentación del libro LA LUZ QUE NO CESA en conmemoración a Miguel Hernández
Tetuán 2012 abril. Concurso Mariano Bertucci de acuarela
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| Demostración del acuarelista y profesor de Bellas Artes de Tetuán | Mustafa Ben Lahmar |
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